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    一辈子面朝黄土背朝天。

    连天幕上的“洲际导弹”四个字都看不懂。

    而现在——

    七十年后的华夏——

    派老师翻过三座山去教一个村子里的孩子写字。

    这比修路更重要。

    比盖房更重要。

    路是让身体走出去的。

    但读书是让脑子走出去的。

    身体出了山还可能回来。

    但脑子一旦开了——

    就再也回不去了。

    “好……”

    赵刚只说了一个字。

    声音发颤。

    “好。”

    ……

    光幕上，画面继续。

    教育的部分没有结束。

    天幕展示了更多的画面——

    高原上的学校。

    海拔四千多米。

    孩子们的脸上有高原红。

    冻得通红的两坨。

    但他们在教室里坐得整整齐齐。

    沙漠边的学校。

    窗外是一望无际的戈壁。

    风沙打在窗户上沙沙响。

    但教室里的读书声比风沙更响。

    雨林深处的学校。

    被热带植物包围着。

    操场上偶尔有蜥蜴爬过。

    但孩子们在认真做操。

    每一个画面——

    都是华夏最偏远、最不起眼、最容易被遗忘的角落。

    但每一个角落——

    都有学校。

    都有老师。

    都有在念书的孩子。

    光幕在这组画面后做了一个总结——

    【华夏义务教育覆盖率——超过百分之九十九。】

    【这个“百分之九十九”不是城市的数据。】

    【是全国的数据。】

    【包括每一个山村。】

    【包括每一个高原。】

    【包括每一个沙漠边缘。】

    【包括每一个你想不到的角落。】

    【几乎所有的华夏孩子——】

    【都能上学。】

    ……

    村口。

    老农听到这段的时候。

    愣了好久。

    “以后的娃娃……都能念书了？”

    “咱们村的也能？”

    “山里的也能？”

    年轻人点头。

    “天幕说，几乎所有的孩子都能上学。”

    老农的嘴唇哆嗦了。

    “能念书……”

    “能念书好啊……”

    “我大儿要是念过书……”

    他停了一下。

    “也不至于……”

    他没有说完。

    但所有人都知道他想说什么。

    他大儿子不识字。

    去当兵的时候连自己的名字都不会写。

    名册上那个名字是别人替他写的。

    如果他识字。

    如果他念过书。

    也许人生会不一样。

    也许不用去淞沪。

    也许——
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