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    太行山。

    院子里安静了。

    深深的安静。

    赵刚的眼眶红了。

    他是读书人。

    他太懂这段话的分量了。

    华夏文明之所以延续了五千年——

    不是因为华夏人聪明。

    不是因为华夏人强壮。

    是因为华夏人——

    愿意为后人活。

    每一代人都在为下一代人搬山。

    五千年前的人搬了一锤子。

    两千年前的人搬了一锤子。

    一千年前的人搬了一锤子。

    一百年前的人搬了一锤子。

    此时此刻——1942年——

    他们也在搬。

    用枪。

    用命。

    搬掉头上的鬼子。

    搬掉压在华夏人身上的大山。

    他们看不到七十年后。

    看不到那座五十五公里的跨海大桥。

    看不到那条穿过天山的隧道。

    看不到那个让全世界叫“工业克苏鲁”的华夏。

    但——

    他们每一枪打出去——

    都是七十年后那个华夏的第一块砖。

    没有他们的枪——

    就没有后来的桥。

    没有后来的隧道。

    没有后来的一切。

    赵刚深吸了一口气。

    “老李。”

    “嗯。”

    “我们也是愚公。”

    李云龙愣了一下。

    “我们也在搬山。”

    “我们搬的山叫——”

    赵刚看着天幕暗去的方向——

    “叫百年屈辱。”

    “我们搬不完——后人接着搬。”

    “后人搬不完——后人的后人接着搬。”

    “直到——”

    “山平了。”

    “路通了。”

    “华夏人再也不用弯着腰走路了。”

    李云龙沉默了很久。

    然后他抬起头。

    看着天幕暗去的地方。

    “那——”

    他的声音很轻。

    “七十年后——”

    “山平了吗？”

    赵刚想了想。

    “天幕展示了那么多。”

    “导弹。航母。十亿吨钢铁。跨海大桥。穿山隧道。”
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